Ich bin also jetzt Tourist, so richtig Traveler, mit Schlafsack im Gepäck und einem knappen Budget. Nur toure ich nicht wie früher durch Südostasien, Mittelamerika oder Nordafrika, nein, ich bleibe. Weil ich erfahren möchte, wie Backpacker in Zürich reisen.

Ich komme, wie wohl alle, mit dem Zug am HB an und lade mir die Wegbeschreibung zum Backpacker Hostel Langstars an der Langstrasse herunter. (Die Roaminggebühren würden einen normalen Backpacker wohl eine Woche seiner Reise kosten):

«Zu Fuss sind es nur 15 Minuten (1,2 km). Nimm den Sihlpost-Ausgang (der ist am anderen Ende der Geleise 5–18 -> laufe zwischen den Gleisen bis zur Rolltreppe, die nach unten führt -> dort gehst du nach links und dann kommst du beim Sihlpost-Ausgang rauf). Jetzt gehst du gerade aus an der Post vorbei bis zum New-Point-Kebab-Restaurant …»

Zuerst denke ich, dass kein Schwein den Weg finden würde. Nach kurzem Überlegen muss ich aber zugeben, dass ich in anderen Städten meine Unterkunft auch ohne jede Weganweisungen gefunden habe. Traveler sind ja nicht auf den Kopf gefallen.

Angekommen, empfängt mich eine hübsche junge Dame mit undefinierbarem Dialekt und Hipsterbrille überaus freundlich. Sie unterdrückt auch die Frage, warum jemand mit Zürcher Dialekt in einem Zürcher Backpacker Hostel übernachten will. Diskretion wie in einem 5-Stern-Hotel. Dann kommt der Chef und verrät, wer ich bin. Ich kriege trotzdem ein Schoggistängeli zu den Worten «Welcome in Switzerland» und bin gerührt. Kurze Einführung in die Hausregeln. Grundsätzlich: Nach 22 Uhr Ruhe und keine Junkies ins Haus lassen. 

Erste Eindrücke

Da ich ja neu in der Stadt bin, muss ich erst ein Gefühl für meine Umgebung entwickeln. Dazu sitze ich vor dem Hostel mit einem (sehr guten) Kaffee an ein Tischchen und lasse die Szenerie auf mich wirken. Wäre ich ein reisender Stockholmer Gymnasiast, wäre ich wohl etwas irritiert. An der Bushaltestelle auf der gegenüberliegenden Strassenseite laufen gerade einige mehr oder weniger auffällige Drogendeals. Freundlich werde ich von einer jungen, überaus schönen, lateinamerikanischen Dame angezwinkert, und das schon abends um acht. Selbst ich brauche ungefähr dreissig Sekunden, um zu begreifen, dass es hier nicht um meine unschlagbare Ausstrahlung, sondern ums Geschäft geht. Das ist mir als Zürcher noch nie passiert. Offenbar hab ich mit meiner Rolle als Tourist unbewusst auch die Zürcher Attitüde abgelegt. Ich werde auch von Dealern, die mich sonst ignorieren, gefragt, ob ich Drogen kaufen will. Aber vielleicht sind das nur die Nachwirkungen der Street-Parade, die den Umsatz für Psychedelika und Kokain für ein Wochenende in die Höhe schnellen liessen.

Gemütliche Ecke, um bei anderen Travelern mit seinen Reiseabenteuern anzugeben.

Für ängstlichere Touristen organisiert das Hostel in den Sommermonaten am Abend einen Grillplausch, was sehr gut ankommt. Für zehn Franken kann man sich ein Stück Fleisch auf den Grill werfen, dazu gibts Salate und frisches Brot. Fast alle nutzen dieses Angebot. Aber wohl eher, weil sie sich die Restaurantpreise in der Stadt nicht leisten können, denn aus Angst vor unserem Rotlichtmilieu. Ich hab von meinem veranschlagten 50-Franken-Budget bereits zehn Prozent für einen Kaffee ausgegeben. Eigentlich müsste ich das Busbillett, 4.20 Franken, auch anrechnen, aber ich lass es. Schliesslich will ich auch noch ein wenig raus nach dem Grillieren.

Das Geschenk einer neuen Stadt

Am Tischchen draussen komme ich mit drei Touristen aus England in Kontakt. Sie sind mit dem Interrail unterwegs und kamen am Abend zuvor aus Amsterdam an. Sie lieben die Schweiz, alles so sauber, das Hostel Spitzenklasse und die Zürcher freundlich. Ich stutze. Die Zürcher freundlich? Alle anderen Schweizer empfinden uns als arrogant und unfreundlich. Aber nein, sagen sie mir, sehr höflich seien wir, sehr hilfsbereit (Ich erzähle ihnen nichts vom Täschligate, sie würden mich auslachen).

Schon nach kurzer Zeit entscheiden wir uns, noch einen kleinen Spaziergang durchs Quartier zu machen, tagsüber waren sie am See und im Niederdörfli, aber vom Langstrassenquartier haben sie noch nichts gesehen. Ich führe sie ein wenig stolz durch unsere verrufene Sündenmeile. Sie finden unser Rotlichtmilieu «cute» (herzig), die Bäcki mit den Randständigen, die brav ihr Bier auf den Bänken trinken, «wonderful» und die Kanzlei mit den ganzen Hipstern wünschen sie sich auch in England. «Die spielen hier Boule! Wenn man in unserer Stadt jemandem eine Stahlkugel in die Hand drückt, landet sie im nächsten Schaufenster. Oder an deinem Kopf, während du ausgeraubt wirst», versuchen sie mir England schwarzzumalen. Später räumen sie ein: Wir jammern gerne über England, so schlimm ist es gar nicht.

Wenn man mit Fremden durch die eigene Stadt streift, erscheinen bald die selbstverständlichsten Dinge in einem neuen Licht. Ich kann plötzlich wieder mit Staunen auf Zürich sehen, auf den Luxus, einen See und einen Fluss mitten in der Stadt zu haben. Plötzlich ist es nicht mehr selbstverständlich, in der Stadt mit einer der höchsten Lebensstandards der Welt zu leben. Es fühlt sich an wie eine Katharsis, wie wenn eines dieser neuen Superwaschmittel einen grauen Schleier von der Wahrnehmung zupft und man wieder die richtigen Farben der eigenen Umgebung sieht. Sehr heilsam.

Meine neuen englischen Freunde versuchen, mich am Arm zurückzuhalten, als ich einfach auf die Strasse latsche. In England wäre man tot, wenn man das versuchen würde, werde ich aufgeklärt. Ich schmunzle plötzlich über die Sorgen unserer Städter, über das Gejammere wegen zu wenig Freiräumen, über die Angst vor Kriminalität und über was wir uns sonst noch so aufregen. Die Touristen haben mir das Geschenk einer funkelnden, nigelnagelneuen Stadt gemacht.

Wie im Pfadilager: Rot-weiss karierte Bettdecken.

Wir schlendern nach ein paar Drinks (für deren Gegenwert ich in Thailand ein eigenes Dorm kaufen könnte) zurück ins Hostel, meine neuen Freunde sind müde, wollen sich aufs Ohr legen. Ich bleibe noch einige Zeit im Barraum und fühle mich wie auf meinen Reisen in Übersee. Aus den Boxen rumpelt alter Reggea, dann Jack Johnson und immer wieder mal Red Hot Chili Peppers. Die anderen Gäste unterhalten sich über Essen und Unterkunft auf ihrer bisherigen Reise und alle geben ein wenig an mit ihren Erfahrungen. Auch ich. Der Eigentümer tauscht sich mit einem japanischen Touristen über das Reisen in Brasilien aus, das auch nicht mehr dasselbe sei. Drei Jungs kritzeln Sachen in ihren Reiseführer. Alles sehr gesittet. Eigentlich hatte ich viel mehr Chaos und Party erwartet. So jedenfalls hatte ichs aus meinen eigenen Reisen in Erinnerung.

Eine Gruppe von circa fünf jungen Männern gibt dann doch noch ein wenig Gas. Natürlich können sie sich bei den hiesigen Getränkepreisen nicht auswärts volllaufen lassen. So holen sie im 24-Stunden-Shop nebenan einige Bier und setzen sich in einen Hauseingang, wo sie nach einer Weile laut lachen und auch ab und zu eine (irische?) Ballade grölen. Wäre da nicht der Sprachunterschied, könnte man sie mit ihren Billigbüchsen leicht mit einheimischen Randständigen verwechseln.

Ich mache mich nun auch auf in mein Bett, gebucht habe ich eines in einem 12er-Dorm. Dazu muss ich bis in den 4. Stock und werde da positiv überrascht. Das Zimmer ist gemütlich und erinnert mehr an Pfadilager als an eine der Absteigen im Hafen von Piräus oder eines der stinkenden Massenlager, wie man sie ab und an in Alphütten findet. Es stehen sechs Doppelstockbetten im Raum, nicht zu eng, und ich freue mich wie ein Sechsjähriger, dass ich oben schlafen darf. Ich brauche nicht mal meinen Schlafsack, weil die Betten mit extrem schweizerischen, rot-weiss-karierten Bettdecken bestückt sind. Der Eigentümer will sowieso nicht, dass die Leute ihre eigenen Schlafsäcke benutzen. Damit werden nämlich Wanzen aus unzivilisierteren Übernachtungsgelegenheiten eingeschleppt. Ich erinnere mich an Kakerlaken in der Grösse von kleinen Hunden in einem Dorm in Bangkok und schlafe friedlich ein – vorerst.

Geräusche der Nacht

Da lieg ich dann, lausche dem Lachen der Biertrinker vor dem Haus und getraue mich nicht, mich zu bewegen. Ich könnte den Brasilien-erfahrenen Japaner im Bett unter mir stören. Nun, ich weiss nicht, obs an mir persönlich liegt oder an der Schweizer Mentalität, aber plötzlich ist mir alles zu intim: das Atmen der anderen, die Schmatzgeräusche im Schlaf, aus denen ich autoerotische Aktivitäten zwei Betten weiter herauszuhören glaube. Ich will mich ablenken und mache das kleine Nachtlicht an. Auch das traue ich mich aber kaum, nehme mir aber ein Vorbild an einem der anderen Gäste, der ohne Scheu mit Licht liest. Ich suche nach meinem Buch und merke, dass das noch in meiner Freitagtasche steckt, eine urzürcherische Erfindung, die auf jeden Fall nicht für Dorms entwickelt worden ist. Ich zerre am Klettverschluss, aber das hört sich in der Stille an, als ob ein Riese seine nasse Bettwäsche entzweireisst. Also nichts mit Lesen. So tippe ich auf meinem Smartphone herum und döse dann irgendwann doch noch ein. Aber jedes Mal, wenn jemand zur Toilette stapft, bin ich wieder wach und wälze mich auf die andere Seite. Einer schnarcht. Dann schnarchen zwei, eine davon eine Frau, aus Schweden, glaub ich. Ich mag Schweden plötzlich nicht mehr so sehr. Schlafen in einem Dorm ist überall auf der Welt gleich: anstrengend.

Irgendwann lächeln die ersten Sonnenstrahlen durchs Dachfenster und ich bin dankbar für den dämmernden Morgen. Es ist noch zu früh, um ans Frühstücksbuffet zu gehen, aber ich kenn mich ja aus und mach mich auf, um zwei Blocks weiter, am Helvetiaplatz, einen Espresso zu trinken. Dann zurück ins Hostel. Zwei Stück Toast und ein wenig Marmelade ess ich aus Sympathie, ich will ja den Gastgebern nicht das Gefühl geben, ihr Frühstück sei schlecht. Ist es auch nicht, ich esse nur nichts am Morgen.

Während ich dann auschecke, geht mir mein Ausflug in die eigene Stadt nochmals durch den Kopf. Ich hatte einen tollen Abend mit Leuten, die ich sonst nie kennen gelernt hätte (ich hab sie eingeladen, auf dem Rückweg bei mir zu übernachten), eine frische Sichtweise auf die eigene Stadt, und selbst die beinahe schlaflose Nacht konnte ich nicht wirklich dem Hostel ankreiden. Es ist nur so, dass ich wohl zu alt und zu schweizerisch bin, um meine Intimsphäre mit reisenden Studenten zu teilen. Alles in allem könnte ich mir durchaus vorstellen, das Ganze zu wiederholen, wenn mich das Reisefieber packt, ich aber gerade keine freien Tage hab, um nach Übersee zu fliegen.