Identität aus romantisch verklärter Wohnadresse: Langstrasse.

Himalaya, zu Fuss? Kein Problem. Costa Rica? Sowieso. Berlin, London, Shanghai? Sooofort! Sogar in die Berge, zum Wandern mit Freunden geht man, sofern es gute Bilder für Insta gibt oder eine Party mit einem DJ aus Island stattfindet.

Aber Dagmersellen? Rüeschlikon? Uster? Spinnst du? Gehts noch? Da geht man nicht hin. Die Zürcher, allen voran die aus den Kreisen 3, 4, 5 und 6, gehen nicht in die Agglo. Die meisten haben sich aus ihrem Herkunfsort in der Agglo (Bülach, Dübendorf, Dietlikon, Adliswil) so hart durchbeissen, ihre Herkunft so lange verleugnen müssen, dass sie ihr angestammtes Quartier, ihre Blase, kaum noch verlassen.

Es war ein harter Kampf, bis sie endlich in den erlauchten Kreis der Stadtzürcher gehörten, bis jemand sie in einem Club mit Namen begrüsste und sie in den Parks und auf der Rentenwiese nicht mehr isoliert auf ihren Tüechlis sitzen mussten. Sie beziehen einen Grossteil ihrer Identität aus der Glorifizierung ihrer gewählten  Wohnadresse und aus der Herablassung gegenüber Leuten, die keine 800X Postleitzahl vorweisen können.

Sie akzeptieren gerade noch knapp, dass man in Bern leben kann, oder in Genf und Basel. Sie können sich aber nicht vorstellen, dass man seinen Lebensmittelpunkt an einem Ort findet, der keine coole, urbane Szene hat, an Orten, in denen es keine Clubs gibt, dafür noch eine alte Leuchtreklame für ein «Dancing» aus den 70ern, unter dem jetzt ein Provinzpub das Bier ausschenkt. Orte, an denen Sachen authentisch sind und nicht nur so wirken sollen. Ganz ohne vegan und unique, dafür mit Aromat und Maggi im Tischset der Beizen. Mit klebrigen Nussgipfeln unter Plastikfliegenschutz anstatt mit Walnuss-Cupcakes aus Andalusien.

Man ist zwar offen für alle Kulturen, hilft bei der Integration, ist mit Menschen aus aller Welt befreundet, isst Gerichte, die ihren Ursprung 3000 Kilometer entfernt haben. Kommen aber Menschen aus einer Entfernung von 30 Kilometern, rümpft man die Nase. Die will man nicht hier, da will man nicht hin.

Mit 25 ist das ja noch irgendwie nachvollziehbar. Aber wenn man mit 45 noch immer seinen Selbstwert wie ein archaischer Bergbewohner aus der Zugehörigkeit zu einem lokalen Clan bezieht, scheint mir etwas schiefgelaufen.

Zieht man mit Dreissig oder Vierzig aus Zürich weg, vielleicht wegen kommenden Kindern oder aus beruflichen Gründen, sieht man sich plötzlich von seinen Freunden abgeschnitten. Man muss sich immer selbst nach Zürich bewegen, wenn man sie sehen will. Sucht man ihnen die beste Zugverbindung heraus, wird ihr Blick glasig und sie meinen «Jaja, sicher. Bald.», um in der nächsten Sekunde die Existenz eines Universums ausserhalb der eigenen drei Strassenzüge gleich wieder zu vergessen.

Alles, was nicht direkt mit dem Velo, der VBZ, dem Intercity oder dem Flugzeug erreichbar ist, bildet auf der Weltkarte der Stadtzürcher Ghettobewohner weisse Flecken. Bereiche, in denen noch nie ein Mensch zuvor gewesen ist, nachdem er es traumatisiert hinter sich gelassen hat.

Hat man wie ich selbst einige Jahre innerhalb dieser Blase gelebt und ist dann aufs Land gezogen, erlebt man eine wunderbare Überraschung: Das Leben ist vielfältiger, als man es sich im Zürcher Clanleben vorstellen könnte.

Und man beginnt zu hoffen, dass all die Freunde, wenn sie das Trauma der Agglo-Herkunft überwunden haben, vielleicht auch mal einen Blick über die Quartiergrenzen hinaus wagen und die Schönheiten und die Diversität unseres Landes wieder wahrnehmen können. Die Sommerferien wären geeignet, um sich mal rauszuwagen.

Hier, der ZVV-Fahrplan als kleines Hilfsmittel, um die Reise ins Ungewisse anzutreten: ZVV