Echt oder nicht? Fremde Brüste verändern meine Realität.

«Ich lass mir die Brüste in Prag machen, da hat Anni ihre auch machen lassen», höre ich eine junge Frau neben mir im Tram in ihr Smartphone schreien. Schreien muss sie, weils im Tram voll und lärmig ist. Unauffällig (denke ich wenigstens) schiele ich auf ihr T-Shirt und kann keinen Makel an den vorhandenen (und von ihr offensichtlich als ungenügend taxierten) Exemplaren feststellen.

Man würde jetzt davon ausgehen, dass diese attraktive, ca. 20-jährige Frau irgendwo im 2er-Tram im Seefeld sitzt, eine Cartier-Uhr und Fellkragenjäckchen trägt und auf dem Weg zu ihrem parkierten SUV ist, um damit an die Goldküste zu ihrem 20 Jahre älteren Lebenspartner zu fahren. Soweit die Klischees. Aber wir sind im 8er am Helvetiaplatz und die junge Dame trägt Hipsterklamotten – inklusive Dutt und Hornbrille – und sieht eher so aus, als wäre sie auf dem Weg ins Atelier, wo ihr Rennvelo steht.

Nun, ich erinnere mich vage letztens gelesen zu haben, dass die Schweizer Weltmeister in Sachen Schönheitsoperationen sind. Und irgendwo müssen ja diese Leute sein. Natürlich sieht man nicht alle Schönheitsoperationen auf den ersten Blick, gerade wenns zum Beispiel Fettabsaugungen sind. Aber, wie jeder Mann, denke ich, dass ich gemachte Brüste erkennen würde, wenn sie mir über den Weg liefen. Nur, da es wohl so einige sind, die sich optisch optimieren lassen, kann man sich auch nicht mehr auf gängige soziale Klischees verlassen.

Bei 55 000 Schönheits-OPs jährlich müssten doch mehr Leute mit mir im Tram fahren, die an sich herumschneiden liessen. Ok, wenn Botox auch unter «Schönheits-OP» geht, dann kenn ich vielleicht doch ein paar, die ihre Falten mit der Giftspritze hinrichten liessen. Und bei dieser Zahl sind sicher nicht nur die üblichen Verdächtigen (mit Gucci-Täschchen, Herr Rittermann) darunter. Hab ich doch auch gelesen, dass Haartransplantationen im Kommen sind. Sogar Hipsterbärte lassen sich Männer ins Gesicht pflanzen. Schönheits-OPs sind also im Mainstream angekommen und prägen – oft wohl, ohne dass wir es merken – unser Stadtbild mit.

Bei Nomi Fernandes sind Lippen, Nase, Wangenknochen Brüste und vieles mehr gemacht. Und sie trägt farbige Kontaklinsen. Bild: R. El Arbi

Seit diese junge Frau neben mir im Tram sass und mutig wie lauthals verkündete, ihre Brüste «machen» zu lassen, komm ich nicht mehr davon los. Ich schiele misstrauisch in Dekolletés, mustere Hüften, die mir zu schlank vorkommen und untersuche Nasenspitzen auf  künstlerischen Eingriff. Ist dieser Kussmund echt? Ist das da nicht das Kinn von Kirk Douglas? Sitzt dieses Gesicht nicht ein wenig zu gestrafft auf dem Schädel?

Verstehen Sie mich nicht falsch: Ich bin ein Verfechter von körperlicher Selbstbestimmung bei Frau und Mann. Tätowierungen, Piercings, Schönheitsoperationen, alles kein Problem. Ich hadere nur ein wenig damit, dass Leute, die sich selbst chirurgisch aufbessern, nicht nur ihre Realität verändern, sondern auch mein Bild der Welt beeinflussen. Es ist ein wenig so, als ob man im Kunsthaus war und danach gesagt bekommt, dass zwei der tausend Kunstwerke eigentlich Fälschungen seien. Man kommt nicht davon los, im Geiste die Werke durchzugehen und sich zu fragen, welche wohl «nicht echt» waren.