Parkhaus-Glamour im Dübendorfer Industriequartier.

Jedes Wochenende füllt sich die Stadt mit Menschen aus der Agglomeration, die, in der Hoffnung auf etwas Spass und Abenteuer, Clubs und Ausgehmeilen bevölkern. Wir vom Stadtblog kehrten den Spiess für einmal um, mieteten ein Mobility-Auto und suchten unser Vergnügen knapp ausserhalb der Stadt. Auf unserer Reise entlang des Zürcher Nordrings trafen wir auf Geisterstädte, betraten Zockerstuben und belästigten zum Schluss in einem Parkhaus Mr. Da-Nos. Aber erst mal von Anfang an:

Dietikon – Heimat des neuen Alpenrock House
«Wo ist denn hier der Eingang?» Die Stadtblogger El Arbi und Sarasin stehen mitten im Niemandsland des Industriegebiets Silbern in Dietikon. Rechts leuchtet das Schaufenster von Möbel Märki, links prangt eine Qualipet-Werbetafel, dazwischen kurven Feierabendshopper über riesige Parkplätze. Zwanzig Minuten gings mit dem roten Opel Agila von Mobility (ein ganz besonders mieser Kleinwagen) der gesamten Badenerstrasse entlang durch den Feierabendverkehr bis zur Stadtgrenze, dann auf der gleichen Strasse (die nun Zürichstrasse heisst) durch Schlieren bis nach Dietikon. Im Radio dudelt stets Radio NRJ, das passt in seiner Einförmigkeit in die Agglo, denken wir.

Swissness wie eine Filmkulisse: Dekor im Alpenrock House.

Und nun stehen wir da, unmittelbar neben diesem gewaltigen Industriegebäude, das zwar mit entsprechender Beschriftung – «Fun, Food & Entertainment» – versehen ist, aber dessen Eingang wir trotzdem nicht finden können. Erst müssen wir die ehemalige Lagerhalle grossräumig umschreiten. Einen Abend zuvor hat das Lokal seine Pforten geöffnet, nachdem es vom Flughafen nach Dietikon gezogen war. Was im Innern los ist, lässt sich in Stichworten zusammenfassen: Matterhorn-Relief, Walliser Chalets, 1-Meter-Chnoblibrot, Stempelkarten, Ghackets mit Chäshörnli, Four Non Blondes. Nach einer Stunde sind wir wieder draussen. Es ist halb neun.

Regensdorf – Die Geisterstadt
Der Opel Agila ist zwar kein Schönheitsprinz, aber dafür ein zuverlässiges Gefährt. Besonders froh darüber sind wir in Regensdorf, der Stadt direkt nach dem Gubrist. In einem Pub wollen wir bei einem Kaffee den Chäshörnli beikommen. Doch finden wir kein Pub. Die Stadt im Furttal hat zwar ein Gefängnis, aber keine anständige Bar. Was ebenso fehlt sind Kinos, Theater oder ebenso so was wie ein Zentrum (auch wenn es auf Wegweisern durchgehend behauptet wird). Ebenso fehlen die Menschen auf der Strasse. Was wir stattdessen sehen: einen McDonald’s, eine gewaltige Bahnunterführung und zahlreiche Strassen, die gefühlt alle 50 Meter in einen Kreisel münden. Es braucht nur eine einzige zusätzliche Runde darin, um zu entscheiden: Wir sind dann mal weg. «War das ein Geist?», fragt El Arbi noch ins Waldhaus beim Katzensee spähend.

Glattbrugg – Die Spielhölle
«Endlich Leben!», ruft Sarasin mitten in Glattbrugg, wo auf der Hauptstrasse stets die Autos brausen. Und er meint das ganz und gar nicht ironisch. In Glattbrugg steuern Fussgänger entlang der Hauptstrasse, meist Männergruppen, auf die eine oder andere Bar zu. In den Fenstern des Glatthüsli leuchten rote Herzen. Im Dart-Club Replay läuft Eishockey. In einer etwas abseits der Hauptstrasse gelegenen Gasse treffen wir auf ein Lokal, in dem wir endlich unseren Café crème erhalten. Männer stehen an Spielautomaten. Einige rauchen – drin natürlich. Man schaut in unsere Richtung, als wir den kleinen Raum betreten, bloss die Salontüre knarrt im Wind (aber das könnte auch eine Täuschung gewesen sein). Einige sitzen vor ihren Laptops, wovon kein einziger ein Mac ist. Ebenso bemerken wir: Hier arbeitet keiner an einem kreativen Projekt, hier wird gezockt. Die Laptops gehören zum Inventar. Gesprochen wird nicht viel. «Wenn Hertha noch ein Tor schiesst, kriege ich 40 Franken», sagt Sarasin, nachdem er sich selber an einen der Laptops gesetzt hat. «Das Spiel geht noch 30 Minuten, wir müssen bleiben.» El Arbi bestellt nochmals eine Cola und nickt ein Cowboy-Nicken. Hertha verliert eins zu null. «Hier komme ich wieder hin», sagt El Arbi und kündigt jetzt schon eine längere Geschichte zu diesem von ihm als authentisch empfundenen Lokal an.

Kloten – Das Jugendhaus für Erwachsene
Bald sitzen wir wieder im Agila und fahren über die Autobahn ein kurzes Stück nach Kloten. Eishockeyfans säumen die Strassen, die Flyers haben gerade Davos mit 5:1 geschlagen. Dementsprechend gut ist die Stimmung in der Snus-Bar an der Grenze zu Bassersdorf. El Arbi fühlt sich hier aus dem gleichen Grund wohl, der Sarasin deprimiert. «Das erinnert mich an meine Jugend!», freut sich El Arbi mit einem Rundblick auf die Einrichtung und die Töggelikästen. «Jugendhaus trifft Les Halles!» «Das erinnert mich an meine Jugend», seufzt Sarasin, «hoffentlich kenne ich niemanden.» Wir schauen uns um und stellen fest, dass sich hier alle Arten von Menschen treffen.

Zwischen Beton versteckt und schwer zugänglich: Clubs in der Agglomeration.

Zwischen den Kloten-Schals und T-Shirts sieht man gut angezogene junge Damen mit blasierten Gesichtern (das nennt man hier wohl genauso wie in der Stadt cool) an der Bar und junge Männer, die den harten Blick an fremden Besuchern üben. Zwei herzige Studentinnen (wir vermuten Soziologie) sitzen an einem der Holztische und erzählen sich Beziehungsgeschichten. Im hinteren Saal spielen Männer Billard, während die Töggelitische von Pärchen besetzt sind. Wir versuchen Anschluss zu finden und fragen, ob wir beim Töggelen mitmachen dürfen. Wir werden etwas schief angeschaut und blitzen ab. Das scheint uns das Signal zum Aufbruch zu sein. Schliesslich haben wir ja noch den ganz grossen Wurf vor uns: das P1 in Dübendorf.

Dazwischen immer wieder Autobahn. Immer wieder Radio NRJ. Immer wieder breite Autobahnen, auf denen anonyme, blecherne Kolonnen unaufhörlich Richtung Stadt rollen, als wären sie auf einem Fliessband. Die Musik aus den Lautsprechern vermag die triste Szenerie nicht adäquat zu untermalen. «Detroit-Techno würde passen», sagt Sarasin, der diese Strecke, wie er sagt, schon tausendmal abgefahren ist.

Dübendorf – Clubben in der Parkgarage
Ein Déjà-vu ereilt uns, als wir den Eingang zum berühmt-berüchtigten P1 suchen. Wieder ein Industriequartier, eine Gegend, in der man Angst hätte, sich allein zu Fuss zu bewegen. Beton und dunkle Leuchtreklamen für Möbelgeschäfte und Grosshandelsmarken. Wir kurven dreimal um einen grauen Klotz, bevor wir den Weg in eine Hochgarage finden. Den Club P1 erreicht man direkt über das Parkhaus, in dem auch ein Hotdog-Stand untergebracht ist, surreal wie in einem Almodovar-Film. Mit dem Lift gehts in den fünften Stock. Am Eingang lächelt ein braun gebrannter, glatzköpfiger Türsteher. 18 Franken kostet der Eintritt, 10 Franken ein kleines Bier. «Man kauft sich selbst in diesem Parkhaus in Dübendorf etwas Glamour», sagt El Arbi spöttisch. Die Männer tragen Poloshirts mit geschwungenen Blockbuchstaben und kleinen Flaggen auf der Brust. Die Frauen Kleider. «Immerhin herausgeputzter als in so manchem Szeneschuppen», erwidert Sarasin. Wir warten mit einer neunfränkigen Cola in der Hand auf Mr. Da-Nos, der an dem Abend zwischen zwei oder drei anderen Auftritten auch ins Industriequartier Dübendorf pilgern soll. Doch ist unsere Geduld nach einer Stunde und einem kläglichen Tanzversuch El Arbis aufgebraucht. Als wir auf unserem Parkdeck dann wieder aus dem Lift steigen dies: Mr. Da-Nos in Begleitung eines jugendlichen Pärlis neben dem mit seinem Namen beschrifteten Audi, den er als DJ fast direkt vor der Lifttüre parken darf. «Hallo, kennst du mich noch?», fragt El Arbi. «Ja, von irgendwo her», antwortet Da-Nos. El Arbi: «Ich habe damals beim ‹Blick› Da Nose, die Nase, buchstabiert.» Eine kurze, freundliche Unterhaltung mündet in ein Erinnerungsfoto, das wir dummerweise wieder gelöscht haben.

24-Stunden-Tankstelle – Die Vorort-Oase
Wo endet ein Ausflug in die Agglo? Genau. An einer dieser 24-Stunden-Tankstellen wie jener am Flughafen. Um uns herum sind bloss grosse Strassenschilder, und im Hintergrund schläft der Flughafen. Nur auf dieser kleinen, in Neonlicht getauchten Insel treffen nachts um zwei Werftarbeiter auf aufgeriebene Partymenschen. Taxifahrer legen hier ihre Pause ein, während Jugendliche um ihre geleasten BMW stehen. Wir schämen uns für unseren gemieteten Kleinwagen, genehmigen uns etwas abseits davon aber einen letzten Kaffee. Wir verstehen trotzdem, wieso manche Leute den Besitz eines Autos mit Freiheit gleichsetzen: Ohne Auto ist man hier draussen nicht nur aufgeschmissen, man ist auch von der bunten Welt der Agglo-Clubs vollständig ausgeschlossen. Gehen wir wieder hin? Natürlich. Wir können den Reiz nicht definieren, aber er ist unleugbar da – nur ein aufgemotztes Auto wäre für nächstes Mal nicht schlecht.