Hallo Velokafi! Nicht immer sitzt man gleich bequem beim Kaffeetrinken.

Neu gibt es auf dem Trottoir beim Rathaus ein Velokafi. Wie der TA bereits berichtete, darf man aber auf dem Weg dahin nicht fahren. Und ausserdem bezahlte die Stadt dafür viel Geld. Zeit also, da mal kurz hinzufahren.

Als gebranntes Kind – die Polizei hatte mir einst am Limmatquai eine Busse fürs Falschfahren aufgebrummt – stieg ich diesmal rechtzeitig von meinem Velo und schritt zu Fuss über das Kopfsteinpflaster zu diesem Holztisch, an dem man sich samt Gefährt niederlassen kann. Das zweite Gestell neben mir bleibt frei.

Der Slogan des Velokafi lautet: «Anefahre. Lüüte. Käfele.» Beim ersten Punkt scheitere ich automatisch, weil man ja nicht übers Trottoir fahren darf, beim zweiten möchte ich punkten – und klingele. Einmal… zweimal… dreimal… Die Passanten schauen herüber. Viermal… «Es kommt grad jemand!», versichert eine unbeteiligte Frau im Vorbeigehen. Tatsächlich rauscht kurz darauf ein junger Mann mit Piercing und orangem Shirt heran, freundlich offeriert er mir einen Kaffeegutschein, womit ich mein Getränk mit 1.50 Rabatt erhalte. Danke.

Das Velo ist ja generell kein Ort der würdigen Posen. Frauen sitzen entweder kerzengerade auf ihrem Damenrad, als ritten sie auf einem Schimmel durchs Wattenmeer, oder, falls es sich um ein Rennvelo handelt, liegen sie darauf in expliziter Pose, Hintern herausgestreckt, Brüste wie Glocken. Gleichgültige Männer dagegen pedalen meistens in zu kleinem Gang auf zu kleinen Rädern durch die Stadt, andere rasen überambitioniert und getrieben von irgendeiner Sorte Ehrgeiz, die man nicht kennt. Viele Radfahrer tragen dazu noch: Helm. Im Velokafi muss man, um nicht umzufallen, die Beine derart spreizen, dass man, sässe man im Tram, für andere Fahrgäste ein ästhetisches Ärgernis wäre.

Nach fünf Minuten wird es unbequem. Mein Gesäss halte ich durch ständiges Umherrutschen schmerzfrei. Neben mir auf dem Gehsteig richten Polizisten derweil eine Art Infozelt ein. Ich frage die diensthabende Beamtin, ob der Drive-in nicht eher Walk-in heissen müsste. Sie lächelt und bejaht gleichgültig. «Im Grunde schon», sagt sie in jenem trockenen Tonfall, wie ihn fast nur Polizisten besitzen.

Der Kaffee schmeckt nicht besonders, oder halt so, wie durchschnittlicher Kaffee schmeckt: dünn. Der Geräuschpegel um mich herum besteht aus einem Paletttrolli, der über Kopfsteinpflaster rumpelt, dem Klacksen von Absätzen auf Stein und ausserdem aus Trams, die im 5-Minuten-Takt heranrollen – und seitlich bei mir stoppen. Was die Fahrgäste natürlich zum Gaffen animiert. Würde es mich ja auch, sässe ich etwas erhöht und hinter einer Glasscheibe – und nicht auf einer viel zu kleinen Rasselkiste am Kaffee trinken.

Nach zehn Minuten ist der Spass vorbei. Ich hatte es mir schlimmer vorgestellt. Das zwickende Gesäss rechne ich dem alten Sattel zu. Weil mein Arsch nun etwas Pause benötigt, stosse ich das Gefährt erst mal ein paar Meter durch die Altstadt – und denke einen Moment lang übers Scheitern nach.

Die Sicht vom Velokafi aus auf die Altstadt.