Leben

Was geht wohl im Babykopf vor? Skulptur von Ron Mueck in der National Gallery.

Als junge Mutter war ich fasziniert von der Vorstellung, wie sich vom Moment an, da Same und Eizelle zu einem Zellhaufen verschmelzen, mit unabänderlicher Konsequenz ein menschliches Bewusstsein entwickelt. Plötzlich ist es da, taucht irgendwo auf an der Schnellstrasse, die vom Embryo, der in utero mit seiner Mutter koexistiert, zum saugenden und schreienden Baby führt, zum brabbelnden und herumwankenden Dreikäsehoch, bis zum ernst in die Welt blickenden Kind, das alle Grundlagen des Verstandes hat und bereits die grossen Fragen der Menschheit stellt.

Die grossen Frager der Menschheit hingegen, die Philosophen, interessierten sich umgekehrt bislang kaum dafür, was in so einem kleinen Babykopf passiert. Babys, so nahm man einfach an, hätten noch kein Bewusstsein, oder es liesse sich philosphisch nicht analysieren, weil es, wie Pragmatist William James formulierte, nichts weiter als eine grosse, blühende, geschäftige Verwirrung sei.

Verwirrung spielt auch im neuen Buch «The Philosophical Baby» der amerikanischen Entwicklungspsychologin und dreifachen Mutter Alison Gopnik eine grosse Rolle. Allerdings sieht sie darin keinen Mangel, sondern die Grundlage für höhere kognitive Leistungen, ein Potenzial, das Erwachsene oft versiegen lassen.

Ungefiltert stürzt die Welt auf Babys ein, chaotisch und ungeordnet. Im Hier und Jetzt gefangen, ohne Begriff für Zeit, Raum, Ursache und Wirkung, ohne Instrumente, das Erlebte zu filtern, fehlt Babys gewissermassen die Verstandesmatrix. Um sich in den Kopf eines Babys zu versetzen, müsse man sich vorstellen, man werde in einer fremden, geschäftigen Stadt abgeworfen, ohne Plan und Ziel, bombardiert von neuartigen Eindrücken, weder der Sprache noch der Gebräuche mächtig. Was würde der Erwachsene an so einem Ort anfangen? Er müsste sich etwas einfallen lassen. Die Leute beobachten, sie imitieren, versuchen zu verstehen. Er würde komische Laute ausstossen, um mit ihnen zu sprechen. Er würde sich etwas seltsam benehmen, aber mit kreativen Strategien irgendwann seinen Platz finden. Genau das tun auch Babys. Nur in extremis, denn wo ein Erwachsener immer schon einen Plan hat, eine Sprache, Begriffe, auf die er aufbauen kann, fängt das Baby buchstäblich bei Null an.

Dafür umso eifriger! Sobald Umwelt da ist, experimentiert es damit, analysiert und passt seine Ergebnisse konstant an. Derweil es heranwächst, ist es gezwungen, sein Verständnis der Welt immer wieder vollkommen umzukrempeln, alles, was es bislang zu wissen glaubte, muss es hinter sich lassen, um eine immer wieder neue Existenz und neue Identität mit ihren Möglichkeiten zu umarmen. Als innovativer und flexibler Erwachsener gelingt einem eine solche Neuerfindung vielleicht zwei, drei Mal im Leben. Das Kind wälzt sein Leben all paar Monate vollkommen um. Und deshalb sind Babys und Kinder, so Gopniks These, so etwas wie ein Superwissenschaftler. Wie die grossen Künstler und Ingenieure beobachten sie die Welt nicht nur um herauszufinden, wie sie ist, sondern sie sehen auch, wie sie sein könnte. Sie gehören, was unsere Spezies betrifft, in die Abteilung «Forschung und Entwicklung», wo wilde Visionen und Innovationen entworfen werden. Als Erwachsener wechselt man dann in die Abteilung Produktion und Marketing, wo auf Ziele und Abläufe fokussiert wird.

Immerhin gibt es laut Gopnik Möglichkeiten, das verschüttete Babypotenzial wieder zu erreichen. Reisen zum Beispiel, weil man da mit fremden Eindrücken überschwemmt wird und sich so die Welt neu erfahren lässt. Oder Meditation, die einen die Gleichzeitigkeit alles Möglichen erfahren lässt. Oder Elternschaft, so sehr diese uns an die Produktionsabteilung zu fesseln scheint. Sie gibt die Struktur vor, in der ein neuer Superwissenschaftler heranreifen kann. Ein faszinierendes Forschungsexperiment.

«Ich habe durchaus eine Vision von mir als Mutter. Darin kommt das erwachsene Kind zu Besuch. Was ich mir nicht vorstellen kann, sind die Jahre davor.»

Unter den Leserinnen und Lesern des Mamablogs gibt es neben sehr vielen Vätern, vielen Müttern, einigen Omas und Opas auch ein paar Kinderlose. Ich finde das gut. Offenbar riecht es hier nicht nach Windeln und nur selten wird verbal das elterliche Revier mit Duftnoten markiert, die Menschen ohne Nachwuchs vertreiben. Vielleicht kann man sich im Mamablog sogar virtuell an eine mögliche Elternrolle herantasten, wie das Kommentatorin Noch-nicht-Mami tut oder nach Entscheidungshilfen suchen, wie Nia, am Montag im Blog «Ausdauer statt Aufbruch». Deshalb widmet sich der Mamablog heute und morgen der grossen Frage nach dem Kinderwunsch.

Meine Büropartnerin Barbara Klingbacher, Journalistin und überzeugte Kinderlose, liest den Mamablog regelmässig (auch aus Freunschaft und beruflichen Gründen natürlich) und das regelmässige Lesen hat sie zur Geschichte «Brauch ich für mein Glück ein Kind?» in der NZZ am Sonntag angeregt. Ich finde den Text interessant und diskussionswürdig (zugegeben auch aus Freundschaft und weil Barabara einige der wenigen Frauen ist, die ich kenne, die seit 10 Jahren standhaft keine Kinder will), hauptsächlich aber weil es einer der seltenen Texte über die Entscheidung gegen die Mutterrolle ist, welche diese nicht ex negativo fällt.  Das Kinderglück wird nicht kleingeredet, sondern die Autorin tastet sich der Frage entlang, warum sie trotz einer Ahnung um dieses Glück keinen Kinderwunsch verspürt:

Wir sind seit fast zehn Jahren ein Paar, ausreichend Zeit also, sich vorzustellen, wie es mit einem Kind wäre, ob es seine schwarzen Locken und meine grünen Augen hätte, wie wir unser leben darumherum organisieren könnten. Aber das Kind im Konjunktiv war immer eine Möglichkeit von vielen und sobald es konkret wurde, fielen uns stets deutlich mehr Argumente dagegen als dafür ein. Nicht, dass wir zweimal im Jahr auf die Malediven fliegen, jeden Samstag auf eine Party gehen oder Kinder das Wohnzimmerstyling stören würden. Sondern: Dass wir unsere Energie lieber auf andere Ziele richten wollen. Und dass wir mehr Zeit als Paar verbringen möchten als nur jene, die ein Kind uns übriglässt.

Sie redet mit Wissenschaftlern und Anthropologen, lässt sich darüber aufklären, dass mangelnder Kinderwunsch und Evolution nicht in einem antagonistischen Verhälnis stehen, dass es unter den Frauen auch «cooperative breeders» gäbe, die ihre Fürsorge nicht via Fortpflanzung auslebten. Und sie sinniert bei einer Psychoanalytikerin über ihren nicht vorhandenen Kinderwunsch nach:

Welche Bilder habe ich eigentlich vom Mutter-Sein? Ich bin in einem Dorf aufgewachesn, in dem dies automatisch bedeutete, Hausfrau zu sein. Es waren die Siebzigerjahre, die Mütter in meiner Kindheit waren liebevoll, aber sie wussten schon um die Möglichkeit, die sie ihren Kindern zuliebe aufgegeben hatten. Und obwohl sie noch in der klassischen Rollenteilung lebten, wünschten sie sich für uns Töchter etwas anderes, zumindest eine Wahl: «Mach dich nie abhängig», sagte meine Mutter, sagten viele Mütter damals, «werde nicht zu früh schwanger, lerne einen guten Beruf, folge deinen Träumen.» Es war ein guter Rat, aber vielleicht lässt sich damit erklären, warum mich der Gedanke an ein Baby eher beklemmt, denn beglückt. Es schien mir, als hätten die Frauen damals ihr eigenes Leben den Kindern, nun ja: geopfert. Möglicherweise scheinen mir deshalb alle anderen Lebensentwürfe verlockender als jener, über Jahre hinweg Kinder zu betreuen. Dabei habe ich durchaus eine Vision von mir als Mutter: Darin kommt das erwachsene Kind zu Besuch, vielleicht ist es eine Tochter, wir sitzen am Küchentisch, sie berichtet aus ihrem Leben. Keine süssliche Harmonie, es ist eher eine Szene wie aus einer Kurzgeschichte von Alice Munro: eine Art liebevoller Waffenstillstand. Das ist ein Bild, in dem ich mir wünschen würde, Mutter zu sein. Was ich mir nicht vorstellen kann, sind die Jahre davor.

Sie schliesst den Text mit einem Mail ab, von einer Freundin, die ihr beschreibt, wie ein Kinderwunsch sich anfühlt und schreibt:

Ich blicke in keinen Kinderwagen, die Vorstellung, mit meinem Partner in den nächsten 30 Jahren viel Zeit zu verbringen und abends von der Arbeit zu erzählen, fühlt sich kein bisschen nach Leere an. Und trotzdem. Nach diesem Mail dachte ich: Es muss etwas Schönes sein, einen Kinderwunsch zu haben. Aber man kann es sich nicht aussuchen.

Was glauben Sie? Kann man es sich aussuchen? Welchen Einfluss haben die Mutter- und Vaterbilder für die Entscheidung, selber Mutter oder Vater zu werden?

Lesen Sie morgen von Michèle Binswanger: Warum ich Kinder habe